للمواسم خصبها المتباعد. للطيور انطلاقاتها في سماء الموَّدة. للرايات خفقتها العالية. وهذه البلاد. فيها الكثير لنا. ليست أول ريح. ولا آخر حزن في قواميسنا المتغلغلة بالقهر. ينهض ُ الدم. تنهض ُ الإمنيات الحزينة. المواقيت مرهونة بالغياب. والحضور ألمطرز بالتيه. قد يبدو الألم مشكاة نور. والصرخات تلافيف بهجة. أيها الهائم بأساطيرك الناصعة. حين توقد نيران حريتك فوق رواسي الفجيعة. لابد من أن تعود الى ينبوعك الصافي. وتمتشق حسام الصبر .
ليست هناك تعليقات:
إرسال تعليق